Una lettrice implacabile e "La tredicesima storia"

Sono una lettrice vorace e bulimica, anche se selettiva e molto schizzinosa.  E sono anche impietosa, ed un tantino brutale: dò ad un libro trenta, quaranta pagine per conquistarmi, per convincermi a rimanere nella magica bolla della storia che racchiude, e se dopo quaranta pagine non è ancora riuscito a mostrarmi copn chiarezza almeno un paio di ragioni per le quali dovrei continuare a leggere, lo metto da parte, senza rimpianti, senza pietà. E' successo con molti libri, è successo per esempio con "Non ti muovere", o con i libri di Faletti, o con quelli di Volo, con gli ultimissimi di Isabelle Allende (le cui prime opere sono invece tra i miei libri preferiti), e con alcuni di Camilleri (il cui Montalbano è tra i personaggi di cui non potrei fare a meno), e succederà di nuovo, ne sono sicurissima. Stava per succedere anche con la "Tredicesima storia". Il libro parte con molte, allettanti promesse: paesaggi romantici, storie misteriose, intrecci familiari, una giovane biografa proprietaria di una libreria, una anziana, famosa scrittrice alla fine dei suoi giorni. Pioggia, cieli plumbei, la brughiera selvaggia, una antica villa padronale, il mistero. La storia ha inizio. Ma la protagonista è poco empatica e (mi sembra) molto poco tratteggiata: non la capisco, non capisco il suo modo di ragionare, e anche la sua storia mi sebra poco plausbile. E l'anziana scrittrice è esattamente come ti aspetti che sia una famosa, ormai vecchia scrittrice, un  misto di capriccio e di eccentricità, che si perdona giusto per via dell'età avanzata e della malattia che la sta portando via. E la storia  che la scrittrice racconta è una storia cupa, spettrale. La pazzia, la decadenza, la vecchia casa in rovina, il giardino distrutto, l'incesto, il mistero, l'incendio, l'inganno. Mi disturba, mi inquieta. Lo mollo per qualche giorno: rileggo "Persuasione", e "La vita di Charlotte Bronte" (qua e là) e anche "HP e i doni della morte" (solo i capitoli finali... che meraviglia.... ). Lo riprendo, ma mi lascia l'amaro in bocca, e un odore di chiuso, di muffito nelle narici. Sono oltre la fatidica quarantesima pagina, però. Fuori piove, fa freddo e la domenica (con Puzzola impegnato con i compiti e i regali di Natale già fatti) è tutta per me; mi faccio un thè, mi siedo in cucina con le gatte tra i piedi e leggo. Fine alla fine. Il libro sa cosa penso di lui; sa di essere "troppo": troppo gotico, troppo misterioso, troppo pieno di follia, decadenza, mistero, fantasmi. Ma arrivo ad uno snodo decisivo. Ed è qui che il libro - che intuisce i miei pensieri e che intercetta il mio scetticismo - cambia registro. All'improvviso si lascia amare, si scioglie, si spiega. Il fantasma - eterea, inconsistente, insopportabile presenza - diventa perfettamente plausibile, i comportamenti  incomprensibili diventano alla fine pieni di logica e assolutamente sensati. Il libro trova il suo scioglimento: l'ombra si dirada, il mistero si svela; resta tutto com'è alla vecchia villa che fa da sfondo alla storia: tutto come all'inizio. Ma le cose si spiegano, il mistero trova la sua soluzione. I protagonisti si fanno voler bene. Il libro sa farsi apprezzare, come merita . Sa meritare ogni attimo di smarrimento, lo scetticismo iniziale come l'appagamento che si prova alla fine. Resta anche un nonsochè di dolcezza, per l'anziana scrittrice e la sua terribile storia. E pietà per un personaggio, assolutamente secondario, relegato nel cantuccio dei personaggi negativi: la madre di Margaret, la voce narrante, incantenata al suo destino di madre distratta e tiepida, incapace di darsi pace e di dar pace alle persone care....
Insomma. Leggetelo, avendo cura di oltrepassare la famosa, quarantesima pagina....